La biblioteca (Poema). Una bella historia de amor.

Eran unas cortas vacaciones en un mes de septiembre de los años 80 y esa vez decidimos ir a Asturias, a un inmenso y precioso caserón convertido en hotel rural.

El caserón de la foto nada tiene que ver con la historía contada. 
 La foto es de la red y pertenece a: elmundo.es/viajes y hoteles

Uno de los días deambulando por aquel caserón, me encuentro con una puerta acristalada que daba acceso a una bonita biblioteca, intenté acceder a ella, pero la puerta estaba cerrada. Al mediodía en el comedor, que estaba ocupado nada más por otra familia y nosotros probablemente por ser ya temporada baja, cuando nos sirvieron la mesa pregunté a la señora que nos atendió si se podía utilizar la biblioteca. Me comentó que si, pero debía de pedir la llave al dueño, al Sr. José, ya que al ser una biblioteca que le tenían en gran estima, querían controlar quien entraba y salía de ella, puesto que se podía hacer uso de los libros. Y así fue, preguntado al Sr. José (propietario junto a su mujer de aquel bello caserón) si la podía utilizar, este me dijo que si, rogándome que, a la salida de la biblioteca, le entregara nuevamente la llave sin dejársela a nadie más. Una vez dentro contemplé que efectivamente era muy amplia con muchos y bellos ejemplares que llamaron mi atención. La estancia era muy acogedora con varias butacas para posibles lecturas y algunos cuadros pintados al óleo interesantes colgaban de sus paredes. Uno de ellos presidía aquel gran salón, era el cuadro de una señora muy atractiva, joven y hermosa, no sabría calcular su edad, en ese aspecto de edades y más de señoras nunca acierto, aunque me aventuro a decir que podría rondar los 40 años. Tenía toda clase de libros. Me llamó la atención uno de los libros que estaba en el último estante y que no alcanzaba a coger con la mano, ya que ese último estante era de una considerable altura y disponible para muy poca gente a no ser que fuese algún jugador de baloncesto. Ese libro, con el lomo descolorido que no dejaba leer su título, llamó mi curiosidad. Estuve husmeando muchos de ellos y francamente había lectura para todos los gustos. Me dije a mi mismo que igual mañana u otro día con tranquilidad leería un poco.

Al cabo de dos días, una mañana temprano después del desayuno de rigor, le pido de nuevo la llave al Sr. José con intención de leer. Al entrar en la biblioteca y ojear los estantes, cuál fue mi sorpresa, que un minúsculo rayo de sol penetraba entre las cortinas de uno de los amplios ventanales y justo, se posaba sobre el famoso libro descolorido. ¡Qué casualidad! Ahora entendía el porqué de ese lomo tan deteriorado. Anduve viendo libros y títulos, pero ese libro de lomo descolorido no sé por qué, me venía a la mente, pero no llegaba a él. Al momento me di cuenta de que uno de los sillones, justo a su lado, tenía un escabel de dos pequeños pisos, el más alto debidamente tapizado con una bella tela estampada de flores, el segundo, que no estaba en línea con el primero, sino a modo de escalera y de madera sin tapizar. Así pues, le cogí, me descalcé y al subirme a él puede coger el famoso libro. Al abrir el libro, mejor dicho, se abrió prácticamente solo, ya que en su interior casi a mitad de sus páginas había una rosa completamente seca pobablemente de muchos años y una pequeña carta escrita, al parecer, ese libro no se había abierto en muchos años, puesto que la carta estaba adherida a la rosa y ésta adherida a la página derecha del libro. Por un momento, me di cuenta de que iba a ser probablemente testigo de algo que sucedió hacía años, lo cierto es que me daba reparo leer aquella carta, pero la curiosidad me embargaba. Con mucho cuidado la despegué de la rosa. Era una carta de amor a una tal Lucía. Una vez leída, la coloqué con sumo cuidado como estaba y dejé aquel libro. Realmente era una bella carta de amor escrita con mucho sentimiento. Aquel libro, precisamente, era una novela de amor que su título, por desgracia, no recuerdo.

Al día siguiente, paseando por los jardines, como gran aficionado que he sido y sigo siendo a la jardinería, entablé conversación con el jardinero ya de cierta edad, calculé más o menos 60 años. Hablando de plantas y del jardín, al final comenté que en la biblioteca había un cuadro de una bella dama, a lo que me respondió que si, se llamaba Lucía y fue la dueña de la casa y que, además, cuando él la conoció aún era una mujer muy bella. La señora era muy amante de las plantas y, al anterior jardinero al que sustituí, le tenía en gran afecto y les unía una gran amistad. Mi curiosidad se interponía entre la jardinería y aquella carta de amor y le pregunté por su nombre, me dijo que el ya fallecido también se llamaba Fonseca. Entonces, ya comprendí algo más de aquella pequeña pero bella carta escrita de amor y por amor. 

Probablemente, fui una de las pocas, o tal vez la única persona que esa carta de amor había leído, dado su estado en el libro. Terminando la conversación con el amigo jardinero, le comenté qué fue del marido de la propietaria. Dando por hecho que sería casada, su marido debería ser alguien importante en aquella época dada la grandeza de esta mansión. Me comentó que viajaba mucho, ya que tenía negocios por el extranjero y muchas veces hasta tardaba algún mes en regresar.

Entonces, estaba todo explicado, su bella esposa Lucía sola en un inmenso caserón algo alejada del bullicio de la ciudad, con dos hijos estudiando y quien sabe si hasta su propio marido tenía alguna amante, sabe Dios donde.

Imagino tuvo que ser una muy bella historia de amor.
Bien por Fonseca y por Lucía, si fueron felices eso que se llevaron. 

Nota: Me he preguntado muchas veces, dada mi obsesión por aquel libro, si no estaría destinado a leer esa bella carta, para después a los cuarenta años, darla a conocer y realizar un poema a esa bonita historia de amor. ¿Cosas del destino? ¡Quién sabe! Ahí lo dejo. 

Los nombres de los personajes aquí narrados son ficticios, con el fin de salvaguardar los nombres reales de esas personas. 

La biblioteca - Poema

Un leve rayo de sol se filtraba
dejando pasar hermosa cortina
siempre jugando a esa misma rutina
y en su fervor, aquel libro besaba.

De aquel libro su título pensaba
al dejar su huella tan mortecina,
pues mi curiosidad ya paulatina
presentía que un secreto encerraba.

En el último estante duerme el tomo
a sobremano y en escabel mediano
con un gran gozo a ese tomo me asomo.

Entre páginas, carta y rosa seca

a ese amor imposible con aplomo

lego, intensa huella escrita Fonseca. 

Juan Tarrero Sarabia